Her sker ingenting. Jeg har fundet en
25-øre fra 1981. Dronningens monogram: et kronet M med viltre
rødder, blækspruttefødder, 2R-bølgegang. Møntmageren hed nok
BOB, B hjerte B. På den anden side: fartstriberne Danmark ankommer
i. Cirklen, værdiens cirkel, hvori 25-øren er et lille puf. Og det
skønne hul i midten: hullet i værdierne. Tomrummet i midten.
Bålplads, brændglas. Sæt glas i alle hullede mønter, en lup.
Brænd alting af med møntskærpet sol. Nej, lad selvfølgelig være
med det. Lad være med alt. Et her-sker-der-ingenting-hul bliver til
et nyt. Kafka sidder selvfed i sukkulenten og rækker sin skællede
tunge ud og hvæser vand mig. Zigzaggende øjne. Vand? Mig? Så
kommer politihunden og vander krabbebregnen, god hund. Sørøveren
hænger sig, alt uddør omkring ham. I mellemtiden skal vi med
bussen, vi skal leje en Peugeot, vi går selv, vi napper tandemen ned
på havnen, hvor vi skal banke blæksprutter mod molen. Føler os
genmanipuleret nu-bundne. En lille sød gris gnubber imens sin røv
mod tv-glasset, hale, fladtrykt spiral. Kommer vi ind i fiktionen og
leger? Jeg tror det, vi skal lige skrive postkortet færdigt først.
Kære. Her sker ingenting.
RJJ
Ingen kommentarer:
Send en kommentar